Der helle Schlaf in blauem Morgen, eben noch raus an den
See, die träumenden Enten erschrecken und mit Kreide Licht auf die Wege
malen, vor dem Tagesanbruch weglaufen, die alte Dunkelkammerleuchte bemühen und
an einen heißen Julitag denken, an eine Nacht ohne Ende, die man über ein
Notizbuch gebeugt in einer staubigen Scheune zu Papier bringt.
Die Schritte und Kinderschuhe mit gebrochenen Sohlen, das
Archiv aus lauter Gestern, wo Tage wie Dominosteine Spalier stehen und doch
einer heraussticht. Und es gibt Neues und auch Unwiederbringliches, bei dem
alle Technologie nichts nützt, die Aufzeichnungen leiser werden, wie durch
Jahre verrauschte alte Magnetbänder.
Man trinkt ja aus Prinzip keinen Magenbitter, aber wenn
nichts anderes im Haus ist, nun ja, dann könnte man damit vielleicht ein
mnemotechnisches Wunder vollbringen, den Gedächtnispalast betreten, die Kette
der Augenblicke rekonstruieren, die sich, Herzschlag auf Herzschlag, an dieses
unbedingte Gefühl von Abenteuer annähern, welches mir damals, in der Julihitze der
alten Waschküche meiner Großeltern im Erinnern den Atem stocken ließ.
